La mañana de Broadway emerge un rostro de azabache.
El rostro de la mañana: Broadway, y un monumento
de negra que lo pasea.
Verla: para quitarse el sombrero. Amarla: pulgadas
a pull-over su piel que no me aguanto,
por esta calle de Dios que termina en poluciones colectivas
bajo inmensos reflectores. Y que,
volviendo a ella, se detiene en el relieve mayor
de su negrura.
Rostro de mujer, inefable, aparecida con la gracia caribe
del cielo, cristalizando guanábana, caimoní:
espíritu de la Jaragua si sonríe.
Y enmudecer, cochero -por favor, pare cochero-
Ahí, frente a esa montaña de cajas de arenque
y latas de aceite de soya y legumbres,
convertido en el bobalicón que mueve a risa.
Alexis Gómez
(Santo Domingo, 1950)